Привет. У нас в городе ярко цветут каштаны,
Чужие дети бегают по просохшим тропинкам,
А на клумбах - геометрично растут тюльпаны,
И после обеда люди сидят у фонтанов, пожёвывая травинки...
Впрочем, это не важно. У нас тут солнечно. Даже слишком,
Когда с утра открываешь глаза, солнце нагло бьёт по ресницам,
А после уходит, и бродит над самой высокой крышей,
Подглядывая, через плечо, в переворачиваемую мной страницу.
Что ещё рассказать мне про быт мой, такой неприметный?
Что теперь я варю себе кофе с корицей и капелькой мёда?
Что сменила духи? Как мне нравится дым сигаретный,
Про Испанию, сны, соль-диез... И опять про погоду.
В общем, не забывай, пиши, присылай смски,
Бандероли, открытки, ну что там ещё? Телеграммы?..
Ты дробишь мою жизнь, как ладонью, на дни и отрезки...
...Я в Июне пишу Октябрю... Это вовсе не странно.
Чужие дети бегают по просохшим тропинкам,
А на клумбах - геометрично растут тюльпаны,
И после обеда люди сидят у фонтанов, пожёвывая травинки...
Впрочем, это не важно. У нас тут солнечно. Даже слишком,
Когда с утра открываешь глаза, солнце нагло бьёт по ресницам,
А после уходит, и бродит над самой высокой крышей,
Подглядывая, через плечо, в переворачиваемую мной страницу.
Что ещё рассказать мне про быт мой, такой неприметный?
Что теперь я варю себе кофе с корицей и капелькой мёда?
Что сменила духи? Как мне нравится дым сигаретный,
Про Испанию, сны, соль-диез... И опять про погоду.
В общем, не забывай, пиши, присылай смски,
Бандероли, открытки, ну что там ещё? Телеграммы?..
Ты дробишь мою жизнь, как ладонью, на дни и отрезки...
...Я в Июне пишу Октябрю... Это вовсе не странно.
ответное***
Я сажусь первый раз за письмо. Ты, наверно, его не получишь.
Ну, а впрочем - посмотрим. "Привет! Я решился тебе написать..
Знаешь, в небе над домом моим все чернее сгущаются тучи,
Я не знаю, зачем я пишу - просто вдруг захотел рассказать.
Я почти забываю глаза.. И не помню твоей уж улыбки.
Только смутные чувства в душе не дают о тебе позабыть.
Наша встреча была неспроста.. Все равно, это было ошибкой.
Как теперь, в разделеньи времен, я смогу без тебя дальше жить?
Ну, а впрочем - неважно. Как жизнь? Как живешь и о чем ты читаешь?
И стоит ли на полке (в углу) книга старых, забытых стихов?
И, закутавшись в клетчатый плед, ты все также о чем-то мечтаешь?
Вспоминая обрывки дорог, фраз и чувств из чужих городов?
У меня в жизни все хорошо, я привык пить один крепкий чай.
А дожди льют все чаще, мокрее... И на улице ветер кричит..
Каждый вечер, когда гаснет свет, зажигается в доме свеча..
Что еще? Может, то, что вчера потерялись в подземке ключи?..
Что еще я бы мог рассказать? Что уже я безумно скучаю,
Что я знаю: увидеть тебя мне не скоро дозволит зима.
И что с каждым рассветным лучом я до встречи недели считаю,
И что думаю всё о тебе, пока мысли не выкрадет тьма.."
Я прощаюсь - бездушно и сухо, ставя подпись в углу пергамéнта.
Я прощаюсь - сейчас уже поздно, а вставать надо, знаешь ли, рано.
Я прощаюсь - прости мне, душа, жизни так не написана квента..
В октябре я весне вдруг пишу - это вовсе уже и не странно.
17.10.07
Честно - мне не нравится. Ну как будто не я это писала. Но для цельности образа - пусть будет.