Улица. Вполне себе ничего улица, обычная, ничем не примечательная, если не знать, что на этой улице стоит дом, в котором живу замечательная я.
Привычная улица.
Дом - привычный. Покосившийся дорожный знак, светофор на 30 секунд зеленого сигнала, редкие машины, кот в витрине мясной лавки, куча ларьков вразнобой..
Все привычно. Все - как всегда..
Но что-то режет глаз.
И спустя некоторое время я понимаю, что неправильность заключается в засохших розах, которые торчат из обычной уличной урны.
Когда-то они были алыми. Яркими, как вино или кровь. Сейчас алый отблеск лишь угадывается. Листья завяли, обвились вокруг ломкого и сухого стебля. Цветки скукожились, почернели, словно обуглились.
Но все равно - это ужасно неправильно.
Я не люблю выкидывать цветы. Я растаскиваю их на лепестки и листья, но не могу - выкинуть.
А тут..
Засохшие розы в обычной, оплеванной урне.
Так поэзия переходит в прозу.