Смысла в твоих неделях, в днях бесконечно долгих,
В сотнях чужих секретов, спрятанных в дальний ящик,
Нет и уже не будет. Прячешь в ладонь осколки,
Режешь пределы жизни, делаешь кровь послаще,
Будто не понимая: мир-то стал настоящим.
Не любопытна, просто выпал такой характер.
После в газетах будут громко кричать страницы,
Что погибают люди, произошли терракты -
Мне новостная лента вскорости будет сниться.
Страшно.
Еще страшнее - то, что не удивиться.
В тесном своем пространстве, в узком кругу знакомых,
Прячешь последний способ выжить среди гламура -
Тонкую нить надежды за неизбежный промах,
Ты прощена де-факто, не прощена - де-юре...
Знаешь, Пандора...
Все же, ты безнадежно дура.